Михеев Евгений Геннадьевич

Михеев Евгений ГеннадьевичОкончил школу № 25, затем школу менеджмента при Сельскохозяйственной академии, Юридическую Академию и экономический факультет Академии Народного Хозяйства при Правительстве РФ с красным дипломом. В разные годы работал в Оренбурге, Москве, Орске, Бузулуке, Уральске (Казахстан). Командировки и путешествия добавят ещё сотню прекрасных мест в России, СНГ и заграницей, где я побывал.

Михеев Евгений Геннадьевич Михеев Евгений Геннадьевич Михеев Евгений Геннадьевич Михеев Евгений Геннадьевич

    Русь бесприютная


    Товарищи, сегодня в горе я,
                    Проснулась боль
                    В угасшем скандалисте!
                    Мне вспомнилась
                    Печальная история —
                    История об Оливере Твисте.


                    Мы все по-разному
                    Судьбой своей оплаканы.
                    Кто крепость знал,
                    Кому Сибирь знакома.
                    Знать, потому теперь
                    Попы и дьяконы
                    О здравье молятся
                    Всех членов Совнаркома.

                    И потому крестьянин
                    С водки штофа,
                    Рассказывая сродникам своим,
                    Глядит на Маркса,
                    Как на Саваофа,
                    Пуская Ленину
                    В глаза табачный дым.

                    Ирония судьбы!
                    Мы все отропщены.
                    Над старым твердо
                    Вставлен крепкий кол.
                    Но все ж у нас
                    Монашеские общины
                    С «аминем» ставят
                    Каждый протокол.

                    И говорят,
                    Забыв о днях опасных:
                    «Уж как мы их…
                    Не в пух, а прямо в прах…
                    Пятнадцать штук я сам
                    Зарезал красных,
                    Да столько ж каждый,
                    Всякий наш монах».

                    Россия-мать!
                    Прости меня,
                    Прости!
                    Но эту дикость, подлую и злую,
                    Я на своем недлительном пути
                    Не приголублю
                    И не поцелую.

                    У них жилища есть,
                    У них есть хлеб,
                    Они с молитвами
                    И благостны и сыты.
                    Но есть на этой
                    Горестной земле,
                    Что всеми добрыми
                    И злыми позабыты.

                    Мальчишки лет семи-восьми
                    Снуют средь штатов без призора,
                    Бестелыми корявыми костьми
                    Они нам знак
                    Тяжелого укора.

                    Товарищи, сегодня в горе я,
                    Проснулась боль в угасшем скандалисте.
                    Мне вспомнилась
                    Печальная история —
                    История об Оливере Твисте.

                    Я тоже рос,
                    Несчастный и худой,
                    Средь жидких,
                    Тягостных рассветов.
                    Но если б встали все
                    Мальчишки чередой,
                    То были б тысячи
                    Прекраснейших поэтов.

                    В них Пушкин,
                    Лермонтов,
                    Кольцов,
                    И наш Некрасов в них,
                    В них я.
                    В них даже Троцкий,
                    Ленин и Бухарин.
                    Не потому ль моею грустью
                    Веет стих,
                    Глядя на их
                    Невымытые хари.

                    Я знаю будущее.
                    Это их…
                    Их календарь…
                    И вся земная слава.
                    Не потому ль
                    Мой горький буйный стих
                    Для всех других —
                    Как смертная отрава.

                    Я только им пою,
                    Ночующим в котлах,
                    Пою для них,
                    Кто спит порой в сортире.
                    О, пусть они
                    Хотя б прочтут в стихах,
                    Что есть за них
                    Обиженные в мире.

                    1924
    Евгений Михеев

    Сегодня в Facebook мы цитировали Великого поэта серебряного века Сергея Есенина.
    Он со школьных лет является одним из моих любимых.
    Если мой пост кого-то перед сном подтолкнет перечитать его стихи, то я буду рад.
    У него много лирики. Мне же в День народного единства (никак не могу запомнить название праздника) вспомнился стих, который я поставил выше.

    Спасибо. С праздником! Читайте стихи)